Una espada atravesaba el abdomen de un caballero.
Un novato aterrado empuñaba el arma temblorosa.
La sangre en hilos teñía el filo plata ante el ocaso.
Ni un grito ni un estruendo en la escena escabrosa.
Dos miradas insólitas se encuentran en el espacio,
se detienen en el tiempo y se clavan en silencio.
Dos almas en pena, una muerta, la otra viva, un poco,
dos niños en mitad de una batalla de locos.
La brisa mueves los cabellos sudados de cólera,
la lluvia se mezcla con las lágrimas sorprendidas,
el fragor intenso del atardecer rasga la piel a tiras,
un verano de infierno convertido en hoguera.
Las manos en el puñal, las manos en el filo herido,
la fuerza que se pierde, la fuerza que se tensa,
el principio de un asesino, el final en un suspiro,
el dolor de la primera vez, el olor de la sangre espesa.
Y cae de rodillas al suelo, moribundo, ido.
Cae de rodillas a su lado, perplejo, dolido.
Saca la plata de sus entrañas sin doloso grito.
Cae de bruces el soldado en terreno yermo.
Mira el torso rasgado del inherte cuerpo.
¿Quién soy? se pregunta, ¿por qué me siento yo también muerto?
